[Куплет 1]: Я из тех сов, кому жалко тратить все ночи на сон. В сутках так мало часов. Я видел, как в колбе потоком крупиц струился песок Горизонта гноящийся шов. На багровом подбрюшье небес Проступает знакомых туманностей пыльный мешок. Сколько топлива сжёг! Сколько бед пережил. Сколько тропок прошёл Сколько юных и глупых дешёвок, Приняв пару шотов, согрело постель нагишом. Сколько с глаз было сорвано шор... Эй! Сколько грязи осело на том, Что креационисты считают своей Непорочной бессмертной душой - дрянным багажом Застилает пространство оконная тьма, Оперируют пальцы иконками. Смутное время. На листике в клеточку выстрою мир, - Передумаю, скомкаю. Верю: что было, то было не зря! Ночь обезглавит заря своей огненной кромкою Слово - материя тонкая: Столько корпел над огранкой, подгонкою. Пусть эта песенка - гадкий утёнок, Но знаю, что точно - не "Лебединая". Просто энергия освобожденная Приняла форму мне необходимую. И в этом точно есть что-то от магии. Форма навязчивой маниакальности - Крайне мне нужное противорвотное средство От сей тошнотворной реальности! [Припев]: Пока ты дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты. Дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты. [Куплет 2]: А в инстаграме окна все по-старому: Мчится метелицы белая конница. Сыпятся табором с неба снежинки Расхристанной хвойницы. Страхи ежовою шкуркою колятся, Где-то в груди деликатно иголочкой. Снова найдем апокалипсис там, В упаковке подарочной прямо под ёлочкой. Я наперёд не загадывал, Космос нежданно-негаданно строчки подкидывал. Вновь воскрешал эти образы адовы, Чтоб осенило головушку бритую. Невыносимо, - Как межсезонье сырое в России. Жить без иронии тут, я б наверное смог Не терзаясь ничем только после аутопсии. Эй, не выходи из аккаунта, - Там ничего, только ямы, ухабы, Заборы, менты, бездорожье, Суды, нелегалы, бичи, бесноватые бабы. Там тротуар пересолен, как суп Твоей бывшей в заплёванной пятиэтажке Родился. Создал свою точную копию. Сгинул нелепой смешной ебанашкой. От этих полотен тошнит, Так что к чёрту стоны илотов Тридцать - не стольник. Стоик не стонет Мой голос несётся по оптоволокнам пусть. Безнадёга и слабость для светлых надежд Сколотили гроб плотненький Только я, как прокуратор Понтий, Взял да и распял этих горе-плотников! [Припев]: Пока ты дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты. Дремлешь объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.